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"Espera a la primavera, Bandini"

2011-12-06T22:32:00.003+01:00

Son instantes de querer entrar en una cama cálida sin fin, donde poder ver como se escapan las plumas del cojín y estornudar repetidamente. No querer salir nunca a no ser que sospeches que alguien vigila. Momentos de esos en que crees que exageras las cosas pero que por mucho que busques tampoco encuentras soluciones inmediatas. Palabras en una sola dirección fácil de esquivar pero que te mantienen atado de pies y manos. Mentira. Y resulta que el lugar más cálido acaba siendo la nevera. Sientes aquella fría sensación que te acaricia la cara, de esa forma tan pura y transparente y piensas " ojalá durase para siempre ésta paz". Pero vuelves a sentir el frío, ésta vez más cortante, y decides cerrar la puerta antes de dejar que se te caiga el moco.

soñar en hablas

2011-11-27T18:26:00.007+01:00

"¿Dónde se esconde la sobriedad de mi esencia?"...repitióse una y otra vez.

ayer

2011-10-05T20:20:00.000+02:00

La fragilidad con la que mira su entorno le desgasta. aquel avión que vio tumbada al fresco nunca volvería a ser el mismo, ni a la misma hora, ni con los mismos pasajeros impacientes por llegar a un destino; perdiendo lo emocionante del trayecto. Ella, una vez más se preguntaba donde quería llegar. Recuerda el capítulo 7 de rayuela y anhela sentir su mirada cíclope delante del espejo. Se funden las ganas con la aspereza, y sólo puede encender un cigarrillo cuando ni siquiera le apetece fumar. Es como si no supiera estar quieta en ningún lugar y combatiera esa lección aún no aprendida manteniéndose aún más estática. No debería importarle esperar. Aquel vientre fue únicamente suyo. A menudo mete la mano por la rendija del buzón vecino y lo lee todo; otras se tumba a esperar un nuevo ocaso.

hoy

2011-10-05T11:05:00.002+02:00

Es cobijo de situaciones amargas y espectador de los encuentros más dulces. Hace posible el tarareo de canciones que recuerdan grandes momentos. Sangra en ocasiones y se reseca en las frías noches de invierno.
Mi paladar y yo guardamos una vieja y estrecha amistad.

Te quedaste enganchado en él sin apenas tocarme...en Otoño vuelves a florecer.

2011-07-05T09:58:00.003+02:00

Imagino que los cohetes algún día despegaran hacia las raíces, que me hago nudos en los dedos de los pies y que Robin estaba orgulloso de ser un segundón. Aún no. Huelo las hojas de propaganda que se acumulan en el buzón.

2011-04-26T21:26:00.002+02:00

[tercera parte]

Noche fría. Se despierta al compás de los huesos que se le van quebrando, cada vez más rápido. Su mayor preocupación: ¿con qué podrá hoy calzar sus pies para ganarle el pulso al frío asfalto?. Alguien se ha llevado la poca ropa seca que le quedaba. Pero él ya no entra en cólera, no mira atrás. Los pronombres han dejado de ser personales, posesivos. Su techo cambia cada día y descubre así como el sol le hiela y la nieve le arropa. El norte y el resto de puntos cardinales también le han abandonado, ¿ quién querría seguir guardando sus delirios?. Aquel portal le resulta familiar, como el de ayer, el del mes pasado...y él siempre hace sonar el timbre del mismo piso. De nuevo 4º 1ª. Pero hoy será distinto.

Una voz rota suena al otro lado y, sin saber bien porqué, la ira, después de mucho tiempo dormida, se apodera de su ser...

2011-04-18T23:17:00.003+02:00

[Segunda parte]

Cansada de la obscena subjetividad en que se ve atrapada a diario por ser la "hija de", se juró no revelar nunca su secreto. Las gentes se preguntan dónde irá cada jueves, con quién se estará viendo. Sólo pretenden alimentar sus no-vidas con migajas ajenas. A la fuerza, se ha convertido en una gran estratega: su falsa sonrisa es en realidad su gran aliada para jugar, una vez por semana, al despiste. Recuperar el aliento, poder poner los pies en la tierra sin sentir nauseas.

Toda la perfección que la rodea se esfuma cuando entra en esos 60 metros cuadrados. No hay espejos ni títeres que la cortejen, no hay metas regaladas. Un colchón y esa mirada indiscreta que la despoja de sus demonios logran convertir esa hora de libertad en la droga más pura.

Adicta, volverá cada jueves a por más.

cazador cazado

2011-04-05T22:41:00.006+02:00

[Primera parte]

Cae ceniza sobre la mesa, parece no importar. Hace semanas que las colillas se hunden en el fondo de la taza que le regalaron por su primer ascenso, o quizás fuera por sus posteriores descensos. Los cables han sido arrancados, los ruidos silenciados. El punto de mira se detiene ante la misma presa cada seis de la tarde. La respiración se acelera al verla aparecer. Se sirve un whisky con hielo y se concentra para no perderse ningún movimiento. Su mirada la acecha, le da caza en su pensamiento. Esa ventana vuelve a convertirse en posibilidades y deseos. Sonríe intermitentemente.

La silla se quiebra, él cae. Tumbado en el suelo se reincorpora rápidamente, comienza a jadear, las luces al otro lado se han apagado, la minutera marca tres cuartos, ella ya no está.

Se libera un grito de decepción.

El Arpegio de los mendigos

2011-02-23T20:52:00.005+01:00

resuena en esta habitación-escondite de una misma.

Y recuerdo lo que una gran persona me dijo sobre las grandes historias de amor. Sorbo de café. He olvidado ponerle azúcar, otra vez.

El hegemónico nadie

2011-02-08T18:55:00.003+01:00

Al final interceptó lo deseado.

Llevaba años encerrado en aquel viejo torreón a las afueras del pueblo. Olvidado. Su ímpetu crecía noche tras noche por encontrar la fórmula definitiva. No abandonaba. Cuadernos llenos de notas, garabatos y polvo se acumulaban por toda la habitación. No respetaba ningún tipo de métrica y engullía los márgenes, quizá ese fuera el único alimento desde hacía días. Sus pupilas orbitaban a esa única idea. El paladar, cada vez más agrietado había olvidado el viscoso juego que le ofrecía la saliva. Sólo tenía un horizonte sobre el cual trazar su mañana...sólo deseaba volver a sentir como el aire se convertía en fuego al respirar...sólo deseaba, y por fin lo había descubierto, volver a sentirse vivo...aunque para darse cuenta hubiese necesitado toda una vida.

La velocidad de la luz

2011-01-20T22:55:00.003+01:00

El cambio atrapa. Atrajo hasta su epicentro, lo arrasó todo y ya no había más metas en el horizonte que seguir mudando la piel, con ambas sonrisas.
El arañazo hiere, de nuevo. Corroe la esencia, esta vez desprovista de escudos y muros. Entorpece la mente y espesa la sangre, el sentir con claridad.
El equilibrio. Perdón, quiso decir:" ¿El equilibrio?". Está nublado. No vuela. Las uñas siguen creciendo enrojecidas, pero no han aprendido a hablar. Rascan todo aquello que ,una vez más ,se queda colgado de una espalda cada vez más llena, más vulnerable.

El hipo persistente ahora ya es epiléptico, inesperado, tartamiedoso.

[ elegir 4 insultos al gusto ]

"La sencillez que persigues te promete poco entretenimiento, quizás el masoquismo sea el mejor traje. Pero no pasa nada, sólo la puta circunstancia",piensa. Aunque sabe que, posiblemente, esté volviendo a oscilar entre lo que desea y la realidad.

Palahniuk a la taza

2011-01-08T18:04:00.002+01:00

Su personaje interior sólo busca el placer del arañazo, sentirse dentro de plano por instantes aunque sea visto como villano. Hacer florecer la ira de los que le rodean es mejor que permanecer en la delirante transparencia, piensa. Cada noche afila sus pezuñas, arranca un par de botones a su camisa de franela, se calza de envidia y con rictus agriado emprende su peregrinaje en busca de su club de la lucha particular.

¿Despertarse con la holística entre ceja y ceja será síntoma o secuela?

1,5-3mm

2010-12-22T21:24:00.004+01:00

El frío bosque se volvió monocromático, elegante, silencioso, dubitativo.
Huidas, ojos abiertos.
Ella no sabía si mostrarse ella.
Se teñía de lo que no era,
desde la raíz.
Su cuello intentaba ser cada vez más largo,
combatiendo la frustración de haber nacido sin alas.
Pero no pudo evitarlo.
El invierno había llegado.

Y ella ya había perdido su cabeza,

entre las nubes.

"Georgia in my mind"

2010-11-22T17:17:00.004+01:00

Noche mal dormida, otra vez. Sucedía en una calle de urbe de finales de los 80. El asfalto agrietado y húmedo demostraba lo fácil que era resbalar y lo costoso de levantarse. Él decidía corromperse en cada esquina sin invitación. El alma se le escapaba en forma de vapor cada vez que bostezaba aquellas horas de insomnio. El óxido del viejo reloj que le regaló su padre le erosionaba más y más los recuerdos de aquella acelerada infancia. Pasos sin dueño, a lo lejos, demostraban que la realidad, a veces, supera la ficción. Se miró las manos, los dedos, las uñas...una fina película de escarcha y piel muerta se pronunciaba. Creyó que la noche quería decirle algo y se quedó, como cada lunes de noviembre, inmóvil delante de una farola que no dejaba de parpadear como quien exhala su último aliento.

"Apenas quedan árboles vestidos", pensó en voz alta.

Rew

2010-11-19T18:35:00.006+01:00

Hoy he pasado más de 20 minutos pensando en por qué cuando se cae un botón preferimos, la mayoría, continuar pasando frío sin poder abotonar nos la chaqueta que coser uno nuevo. Luego, la vendedora de historias me ha dicho que las personas no encuentran las respuestas a sus preguntas porque nunca se detienen a rebobinar la mente. Se ve que todo está ahí, en la mente. Nuestra vida se está yendo a pique, ¡rebobinen por favor!

IDIOTA

2010-10-26T16:43:00.002+02:00

El
polvo
comienza
a
acumularse i n e v i t a b l e m e n t e.

Cloruro de Sodio

2010-10-21T14:00:00.003+02:00

Ayer soñó que volvía a ser la chica con las gotas de mar salada en la espalda. Lo recordaba justo ahora cuando escuchaba el Everything is new e intentaba decidir si le gustaba o le deprimía hasta la médula.

¿A quién pretendes engañar cuando piensas en no perder la compostura? (suena el teléfono)

Nunca dejó de ser la chica, sólo que a veces se mostraba como esa, esta o aquella, por si el arañazo se hacía más intenso que la caricia y necesitaba un paracaídas.

Sólo necesitaba - sin saberlo- algún capitán que gritara ¡Adelante!, para, entre tantas mareas y mareos, seguir remando lejos de esa orilla tan contaminada, con mayores sonrisas que las de antes, si cabe.

Y para sentirse más anónima al final de cada raya cambiar el "me" por el "se".

2010-10-18T19:08:00.003+02:00

Ha vuelto a pasar.

Esas veces en que te sientas delante de la pantalla blanca y parpadeante mientras va apareciendo el nudo en la garganta. Intentas transcribir algo que tienes dentro tuyo hace bastante en forma de piel y borgoletas, o simplemente el agobio que te produce una noche mal dormida...y no puedes. La fragilidad de esos pequeños gestos, esas ausencias, los arañazos que pretenden no ser pero están y parecen, la confusión de estar justo donde hace tanto querías estar pero no te lo acabas de creer, o si, o no, o quizá si.., el olor con manchas que nunca te atreverías a limpiar porque te dibujan el camino sin seises ni cuatros, estar flotando en medio de una habitación hermética llena de alfileres diminutos que apuntan hacia tu vientre sin dejar de dolerte las manos por volver a tenerlas abiertas. Con las uñas más rojas que nunca.

Gracias por estar pasando.

Aventura modo ON

2010-08-28T12:10:00.004+02:00

Fotografía, regalo de Eva.

Apertura. Aprendiendo del arañazo.

2010-08-24T16:43:00.003+02:00

La mano se abre, despliega sus dedos hacia lo extraño.
Explosión, fuga de sí hacia el mundo.
Pero cuando la mano se encuentra con el mundo, objeto o sujeto, cosa o ser humano, los dedos no se cierran para coger, para imperar, sino que se tienden abiertos, manumisores.
La mano se hace caricia.
La caricia se opone a la violencia del arañazo.
La caricia no es un saber, sino una experiencia, un encuentro.
La caricia no es un conocimiento del ser, sino su respeto.
La caricia no es ni poder ( ni posesión) ni violencia, sino ternura.
No es fusión sino relación.
Enigma de una relación sin relación.

Marc-Alain Ouaknin, Elogio de la caricia
Ed.Trotta 2006

Sin pensar en la caducidad

2010-08-16T17:16:00.003+02:00

Tardes de lunes diseccionando en la justa medida cada casualidad enlazada, respirada, aparentemente colgada de un techo que orbita a la felicidad. La máquina de envasar al vacío las circunstancias ha quedado desfasada. Y algo vibra cuando suena el So fucking special de las múltiples versiones del Creep radioheadiano. La cotidianidad se ha disfrazado de hambre, de ganas, de explosiones, de pelos enraizándose, de horas, ahora. Comienzo a entender de qué servía aprender a despejar la x de aquellas interminables ecuaciones, el placer por lo desconocido, y también por lo que se va conociendo poco a poco, sin prisa, entre flujos, risas y ramas. Expandirse hasta no saber dónde comenzó. Admirar la capacidad de hablar al revés. Morderse el labio. Y cada vez ser más consciente que las palabras que se dejan escribir están condenadas ,gustosamente, a no poder explicar en su totalidad los instintos que nos alimentan. ¿ Qué gracia tendría entonces ?

Misterio

2010-08-10T19:05:00.002+02:00

No hay ni un pájaro volando por el cielo...

...deben de estar todos en mi cabeza.

De mi para mi. Respuesta al tacto.

2010-08-02T15:15:00.002+02:00

Acabo de leer que Matisse decía que no era lo mismo un centímetro de azul que un metro cuadrado de ese mismo azul, que la tonalidad cambia ligeramente según las dimensiones pintadas. Y que el espacio sin sustancia que nadie, nunca, es capaz de pintar es lo que realmente compone y sostiene el cuadro. Aún así, sigo mirando los grados de acidez del vinagre que le echa mi madre a la ensalada como si eso me hiciera ser más consciente de los pasos que voy dando. Por cierto, 6º.

y luego, el tacto.

2010-07-29T20:12:00.003+02:00

Todo y nada que explicar. Unos días serios, de sonrisas de limón. Nunca se deja de crecer. Explotar en no más de cuatro tempos y luego dejar que la lluvia lo arrastre todo. Demasiados gritos que no dicen nada. No esperar es sólo una mentira que salvaguarda el escudo. Hace frío, a ratos. Puedo llegar a pintarme las uñas cinco veces y despintarlas otras cinco en lo que dura una tarde de recuerdos eléctricos y tormenta como la de hoy. La mayoría de veces quieres estar en otros lugares, y otras pocas estás justo donde quisieras...el vientre se enraiza con la tierra que pisas, el ombligo pasa de un soy a un somos, y fluyes. Esa es la sensación que nunca se deja atrapar, y suerte tenemos. Sólo faltaría que también se especulara con la caricia.

La rebelión del pájaro, por azar.

2010-07-25T12:55:00.003+02:00

Estaba un poco cansado de siempre intentar mantener el equilibrio ficticio entre cielo y tierra, expectante. A punto de caer, quebrándose las uñas por agarrarse a los lastres impuestos por los mayores, decreciendo hacia dentro. La salida de emergencia siempre delante de su pico, rodeada de neones cada día más atractivos que el anterior. Pero nunca caía...

nunca...

hasta que resbaló.

Y, sin lugar a dudas, volvería a resbalar se una y otra vez.

Nota mental

2010-07-15T22:30:00.003+02:00

Conseguir que algún día el suelo de mi habitación sea césped húmedo para despertarme con los ojos descalzos.

EL VELCRO NO ES ETERNO

2010-07-13T17:07:00.002+02:00

ni muchas otras cosas que acaban en o.

Organización

2010-07-12T19:06:00.001+02:00

Escalofriantemente imperfecta.
Hasta pronto mejor que adiós.
Pensar demasiado no es bueno pero pensar ,a secas, tampoco. Mejor a húmedas.
No dar explicaciones si no te las piden.
Ojos verdes con tonos amarillos.
Mínimo dos vasos de vitamina C al día.
Las jerarquías son el opio del pueblo.
Fluir, fluir, fluir.
El negro es ausencia y plenitud a la vez.
Lo peor que podría pasar aún no ha sucedido, ¿para qué preocuparse?
El cartero no siempre llama dos veces; tu llamada me ha alegrado el día.

Recuerdos eléctricos que dan calambre.
Las hadas se quedan entre nosotrxs, siempre.
Lo único que no he perdido ha sido la sonrisa, nunca.
Sensación de velcrosidad, pobre culpable .
Acabar algún libro antes de comenzar otro.
T-10 a 7,95€...reventa.
Duda existencial: jirafa vs pájaroazul.
Siesta.

...¿te vienes?

despilfarro mental 1.0

2010-07-08T20:06:00.002+02:00

Ella era una chica de corriente escurridiza. De mente aleatoria, que no aleatoriamente demente. Casi nunca sabía que era lo que quería y cuando oía los planes de futuro de sus amigxs solía dibujar una sonrisa empática, sincera pero distraída. Le resultaba cómico ver a tantxs preocupados por el futuro y tan olvidadizos del presente. Aunque siempre prefería que le hablasen de saltos de barranco que remordimientos crónicos en el barro, ensuciarse no le molestaba demasiado, siempre que fuese el medio y no la finalidad. Intentaba escribir todas las cosas que se le ocurrían en su pequeño cuaderno y sonreír siempre que encontraba un imperdible tirado por el suelo; era curioso que algo llamado imperdible siempre andase por el suelo, en cualquier rincón. Le encantaba conocer gente unos días y otros se declaraba fan incondicional de las ideas de Emile Cioran sobre la exasperación que le provocaba el resto de la humanidad. Intentaba comer no más de tres huevos por semana. Desde pequeña había querido trabajar como desenterradora de cosas raras y viejas, los imperdibles del pasado. Eso le hubiese permitido inventar mil y una noches de historias sobre curiosos personajes y no conocer a tantxs gilipollas en plano real.

continuará.

INSECT

2010-07-05T21:39:00.002+02:00

Escuchando el All I need de Yorque y familia vuelvo a sentir el apetito. Me vuelvo a tropezar con esas ganas que nacen del más profundo estómago y, para mi sorpresa, no me preocupan los puntos de sutura que luego se hayan de dar. Siendo más pájaro aún y sin parar de engullir contradicciones. La psique que tanto me cuestionaba cada palabra, cada gesto, cada imperfección, ahora resulta que se pone de mi lado y , todos a una, nos morimos de hambre. Y no se si es la distancia o que sube la marea, pero me siento como cuando cierras diana al cricket y la siguiente ronda es gratis.

Pero sólo un poco, eh.

Ecstasy

2010-06-29T18:49:00.001+02:00

Cortarse la cabeza para pensar con los talones.

¿Y un poco de Animal serenade ? Igual eso me hace dejar de pensar directamente en el remordimiento crónico.

[IN]certeza

2010-06-23T00:11:00.003+02:00

Dentro.
Entra...
Me atrae cada vez más este dualismo del que somos protagonistas. Mi mente se ha descoordinado aún más, si cabe, de mi eros. Ambos más felices que un puñado de perdices. Y continúan sin esperar nada la una del otro, y viceversa. Sólo fluyen. Y se abrazan, se echan las manos al cuello - a ratos-, se miran de refilón, comparten bromas y cama, incluso llegan a estar días sin hablarse. Pero siempre se acaban sonriendo. Y el caso es que a estas horas de la noche me entra el miedo...

Las pocas veces

que he sido feliz
he tenido profundo miedo
¿ Cómo iva a pagar la factura?

Sólo los insensatos
-o los no nacidos-
son felices sin temor.

( Cristina Peri Rossi)

Pero es un miedo tan de piel y fluidos que me arriesgo.

"Z"

2010-06-15T16:59:00.002+02:00

La última de todas. Pero siempre enmedio de la palabra comienZo. Eso es lo que me viene entrando por los poros hace ya algunos días. Comienzos de hasta pronto. He llenado casi una libreta de pulsiones, rabias contenidas, puestas de sol, sonrisas, caladas de aire fresco, recuerdos eléctricos, dudas de balcón...y me quedo sin hojas, sin tinta... Podría escribir todo eso aquí, pero lxs que lo habéis compartido conmigo ya conocéis lo que siento, verbalizarlo sería un error. A lxs que no...vivirlo en vuestra propia piel será mejor que lo que yo os pueda explicar.

Más pájaro y árbol que nunca, a veces todo va tan bien...

Innovación

2010-06-14T01:00:00.004+02:00

Hay algo en esos silencios que me humedece. Pero en esas palabras aún hay más. He podido añadir canciones a la b.s.o de mi vida que me hacen nacer ramas, ser árbol, enterrarme de forma contrastada como la línea dorada que aparecía en las rocas de sal. Me río de la expectativa y lloro el deseo.
Que no se quede aquí.

Just Breath ( Pearl Jam)

2010-06-09T12:42:00.000+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=XTb9GNIxpMk

No entiendo al márgen izquierdo

2010-06-09T12:09:00.006+02:00

Hoy.

El principio podría definirse como la continuación de un camino impredecible.
Aparecen los retortijones cardíacos.
Largos paseos de ruido natural, de quitarse el sombrero ante cualquier aliento sincero.
Acumulando piezas que no encajan en el puzzle, pero de las que no te deshaces haciendo del " por si a caso" el protagonista de tus cuentos chinos.
Los pájaros anidando lastres en la cabeza.
La luna roja que te da y te quita la vida, y te hace pensar sobre la tierra que pisas, lo húmedo e instintivo, las ganas de morder y compartir fluidos en un todo...la semilla en que te convertiste hace tantos años atrás.
¿Por qué no paran de salirme ramas? Y el sol, ¿dónde anda? Hacer la fotosíntesis entre sábanas.

Demasiado frágil para ordenar más las palabras, y me jode, porque cuando pongo el título antes de haber escrito algo, me doy cuenta que nunca soy capaz de expresar mi verdad.

4

2010-06-06T14:25:00.004+02:00

Aún caminando sobre asfalto ¿ cómo puede seguir entrando arena en mis zapatos ?

Imagen de la puerta de la casa en Cuba, también pillándome los dedos, para no perder la jodida costumbre.

2010-06-04T23:36:00.000+02:00

Tengo muchísimas ganas de explicar una sensación inverbalizable.
Pero como no puedo, escribiré lo que me mantuvo en vela la primera noche en Cabo de gata ( Almería) entre risas, bicicletas y agua salada. No es más que lo siguiente:

"Aunque distinto y de instinto suenen y se escriban parecido, tengan significados diferentes y musicalmente hagan buena pareja, no son ,en mi mundo, más que el tic-tac del tiempo que se para cuando los colores parecen romperse en forma de ballena."

Y luego, sin dormir, continué desencajándome la mandíbula de risa.

Hay, que no ¡ay!

2010-06-02T12:58:00.000+02:00

Sonidos que parecen viejos y cansados.
Días que se hacen enemigos.
Sonrisas con las que podría correrme.

Baños refrescantes de ceniza.

Recuerdos eléctricos.

Y casi me vuelvo a pillar los dedos al cerrar la puerta.

So fucking special

2010-05-31T14:24:00.000+02:00

Luna de noche llena sin nubes. No es 27 pero es. Una plaza conocida y el perro sin hogar, asustado, ladra mi rabia. Yo no soy capaz de decir como quisiera lo que pienso. Se aleja cabizbajo. Es su último aliento, y las persianas bajándose vertiginosamente le dicen que ese, tampoco, es su lugar.

Se ha perdido otro ladrido en un mundo ciego y sordo, ciego y sordo, ciego y sordo, ciego y sordo...

Y yo, sentada, desesperando al chico de los cubos de barro.

In the mood for love ( Wong Kar Wai)

2010-05-27T12:17:00.000+02:00

Ayer volví a verla. Otra vez. Y me encantó. Sin a penas contacto físico...el silencio, el humo de un cigarrillo alejándose por la densa atmósfera y el contoneo de un termo lleno de fideos chinos. Esa es la historia. Soy más Sra. Chan de lo que creía.

Lo debía haber olvidado.

3

2010-05-26T11:21:00.000+02:00

Sigo dándole vueltas a por qué al final el León se enamoró de la oveja.

2010-05-24T23:32:00.000+02:00

Los golpes ,sean del tipo que sean, duelen más cuando van pasando las horas - comprovado-. Las palabras, las miradas desconcertantes y los verbos conjugados en condicional...de esos sólo puedo hablar añadiendo un bufido. Una mejilla morada duele más al cabo de los días, en cambio, un beso deja de saber a medida que pasa el tiempo. Incluso se olvida. Las conversaciones de insomnio - hablo de las húmedas-...esas cuestan más de olvidar.

Hoy el primer baño en el mar andalú, lleno de risas, sal y muchos porque's.

Que más da.

Nunca he aprendido a saber estar quieta y en movimiento a la vez, pero me río, eso, creo, se me da bastante bien. Igual que escribir con absencia o exceso de comas.

Una que suele moverse por los extremos.

2

2010-05-18T12:52:00.000+02:00

Entré en mi vida sin recordar cuando había salido. Encontré una pancarta colgando del marco de la puerta que decía " Bienvenida a la cálida jungla". Nacen unas ganas de corromperse cada vez que siente esas llamitas. Road to Zion. Continuo teniendo 20 dedos y las ideas lo más dispersas posibles. No sé si Dorothy vive un poco en mis noches de Blue Velvet o si la Psylocibe Cubensis me muerde la boca del estómago, en cualquier caso el fuego sigue quemando y el agua mojando. Y el viejo siempre continua envejeciendo, y el árbol siempre creciendo ,pero sólo se detiene el paso del tiempo ante tus ojos cuando el primero se curba y el segundo es tan alto que no te alcanzan los ojos para ver su copa.

¿Por qué perdernos todo lo demás? Cambia las preguntas, cambia las preguntas >> ¡ Házlo por Van Gogh! <<.

1

2010-05-14T14:14:00.000+02:00

"Tanto" adj. y pron., se construye cada vez más cualitativament y menos cuantitativamente. Hay tantos lugares, tantas miradas. Ese fruncir el ceño que cosquillea, esa rabia eléctrica que brota, el amar inquebrantable que flota sin necesidad de materialismos, esas caladas compartidas de aire fresco. Poder pisar el suelo sin que las nubes te abandonen. Ser consciente de los quienes, cuandos y dondes. Cada cicatriz en pretérito que se abre y se cierra te hace estar más viv@, ser más vida. Entender(-te,-se,-os) sería como intentar detener el agua que corre por un arroyo, por pequeño que este fuera, con las manos.

Mejor dejarla fluir.

Atrapada

2010-05-13T11:30:00.000+02:00

, gustosamente ,

en el más salvaje de los absurdos.

Si llueve, me mojo

2010-05-11T18:43:00.000+02:00

Se envenenó sólo de pensarlo, y si no lo pensaba es como si se traicionase. Volvía la guerra fría del silencio. Intentando siempre hablar en quinta persona cuando las pestañas humedecidas le gritaban " ¡¿ A quién pretendes engañar ?!". Y decidió cambiar sus preguntas. Da tanto vértigo afirmar algo sin dejar espacio para la posibilidad de equivocarse, como cuando emergió aquel "ya no".

Leyendo hoy Las transformaciones silenciosas de Jullien François he vuelto a pensar en marcas de almohada en la cara, formas de ponerse los calcetines recién duchados, los paseos en bicicleta bajo tormentas barceloninas y la Guerra de los botones.

Y después de (re)ordenar toda esa explosión de senti-miento-s y pensamientos he untado dos tostadas de Nutella y he recordado que el deseo es la fuerza potencial en sí misma de la posibilidad.

Deseaba, deseo, desearé.

Lejos.

En silencio.

Imagen de www.plokta.com

Pelecanus rufescens

2010-05-08T14:26:00.000+02:00

Él nunca ha tenido muy claro como caminar de puntillas sin perder el equilibrio, ni decir la verdad en el momento adecuado. Le regalan sonrisas que se le amontonan a los pies de su cama, y que le incomodan cuando se desatan en carcajadas estridentes. ¿Será por su aparente tranquilidad? ¿O bien por su desnudez ficticia?. El insomnio es un habitual en sus noches de flexo y plumilla. Aún no ha conseguido entender porqué su vecino siempre lleva la camisa mal abotonada y se peina con la raya en medio sólo los días de lluvia. Nunca evita lo inevitable y se muerde el labio cuando no le salen las cuentas para llegar a fin de mes. Sólo los antihistamínicos le hacen ser consciente del paso del tiempo, él siempre tan frío. Si le preguntas siempre te responderá con soberbia, maldito elixir. Y aunque nunca he llegado a conocerle demasiado, creo que le admiro. Hay algo en él, en esencia. Saltaría una vez más - sin el miedo a acostumbrarme- a su boca infinita de pelícano. Y sería la definitiva. Y me iría, sin el beso de reglamento que protagonizó la penúltima cita.

VUELVE LA ANIMACIÓN EN BARCELONA el 13 y 14 de MAYO

2010-05-06T18:02:00.000+02:00

¡La animación vuelve a Barcelona!

NON STOP BARCELONA ANIMATION, y la Asociación IMAGO, en asociación con el MASTER EN ANIMACIÓN de la UNIVERSITAT POMPEU FABRA, les invita a participar de las actividades en torno a la animación que se llevarán a cabo en Barcelona los días 13 y 14 de mayo de 2010, en las instalaciones de la Universidad y en los cines Casablanca de Barcelona.

Las actividades programadas son:

JUEVES 13 MAYO:

– 20:00h

PROYECCION

Lo mejor de ANIMABASAURI 2010. Selección recién salida del festival.

Lugar: Cinemas Casablanca (Paseig de Gracia 115)

VIERNES 14 MAYO:

– 17:00h

MASTER CLASS

Nicolas Debray

Animador senior en DISNEY Australia y Animador supervisor en DJANGO FILMS (Silvayn Chomet).

Quality and quantity are not enemies:

More time = better work?

Lugar: Roc Boronat, 138 Edifici Tánger, sala 55.309, UPF

- 19:30h

PRESENTACION

Series de animación de Catalunya.

Panorama actual de los Proyectos co-producidos por TVC con la presencia de Xavier Romero responsable de contenidos y coordinador de coproducciones TVC

CONFERENCIA

Dr W de Mago Productions

Serie de animación co-producida por TV de Catalunya. De la concepción a su realización.

Lugar: Roc Boronat 138, Sala HAL – Auditori, UPF

– 20:30h

PROYECCION

Series de animación de Catalunya.

Panorama actual de los Proyectos co-producidos por TVC

- SAARI (3′) – STOR FISK

- PICNIC AMB PASTISSOS (1′) – TOMAVISTAS / SUBMARINE

- ESPANTAPÀNICS (7′) – ESTUDIS ROCA

- COSES DE NOIES (3′) – TOMAVISTAS

- SINCOPATS (2′) – TOMAVISTAS

- SUCCKERS (2′) -تتSCREEN 21 – BRB

- GLUMPERS (1′) – MOTION PICTURES

- BENVINGUTS A PATATA MÓN (12′) – YANQUIPAY

- 240, EL NEN CLÒNIC (3′) – YANQUIPAY

- ARRÒS COVAT (12′) – ESCÁNDALO FILMS

- ELS EXTRES (5′) – KOTOC

Lugar: Roc Boronat 138, Sala HAL – Auditori, UPF

Las actividades se realizarán en:

los cinemas Casablanca de Barcelona (Paseig de Gracia 115)

y en la sede del a UPF Campus de la Comunicación-Poblenou (Universidad Pompeu Fabra)

Roc Boronat, 138 Edifici Tánger, sala 55.309, UPF

Roc Boronat 138, Sala HAL – Auditori, UPF

¡Os esperamos a todos!

Mas información:

bcnanimation@gmail.com

tel. 636363054

[ Mensaje copiado del blog de Non Stop Barcelona Animation http://nonstopbarcelonanimation.wordpress.com/

13.54h

2010-05-05T13:51:00.000+02:00

A veces me entra el hipo persistente.
Supongo que por eso escribo.

First breath after coma ( Explosions in the sky)

2010-05-04T20:12:00.000+02:00

No cabe más posibilidad que escuchar este tema para entender lo que mis entrañas durante tanto tiempo han retenido y hoy, por fin o sin fin, han dejado de apretujar contra su pecho ficticio. Me recompongo con pedazos que, aunque en escala de grises, dan color a mis suspiros. Somos más nosotros cuando más vosotros sois. No esperar nada a cambio de la altruista acción de suspirar. Ser voz cuando quieres escuchar y ser oído cuando quieres ver. Amar con -se y -os final. Y con esa primera respiración después del coma llegó la primavera.

Nunca digas "jamás"

2010-04-24T12:17:00.001+02:00

PASE-ANDO

2010-04-12T11:35:00.000+02:00

No vas a detenerte sabiendo que vas a tener que seguir caminando. Creyendo siempre que no importa cuan grandes o pequeños sean los pasos que vas dando. Dudando de la posibilidad y engañando a tus ansias de echar a volar. Se abren tantos caminos ante ti... pero prefieres sentir tus piernas como raíces de asfalto que acabar arruinado por invertir en pasiones aun desconocidas. Esterilizado por tus miedos, tus misterios. Los lastres son los que tu eliges... pero si saltas, ¡valiente capitán!, se convertirán en polvo. Y esa sonrisa, que siendo de mimbre, se va doblando, aunque nunca se rompa. Y reconoces, a ratos, que los silencios que te acompañan son, si cabe, aun mas bellos cuando pierden el compás. Y aunque aun no estas del todo convencido, el pasado pertenece ya a tus monstruos, y comprendes que cada paso puede ser un nuevo aliento, igual que cada gota de tinta es una nueva historia en el papel por desvirgar. Y sonríes...

Ilustración de El Hombre Invierno www.bagocapitan.blogspot.com

CONTRA-CORRIENDO

2010-04-12T11:32:00.000+02:00

Demasiado tiempo hace ya que las historias se derriten en su paladar, que se pierden sus alientos en ojos cavernosos, que se oscurece el pelo con incertidumbres. Manchas de tinta en toda su piel, geométricamente incoherentes, imperfectas. Casi se le han quemado las pestañas al intentar absorber toda la luz de esas frías tardes de enero. Se desnuda en cada equivocación y cada equivocación es un nuevo desnudo en su mar de flujos. Su vientre, el mejor lugar donde encontrarla. Los arañazos le susurran que se aleje de la orilla, que reme cada vez más deprisa. Presunta culpable de sus mareas. Sus uñas le recuerdan que la libertad subjetiva está llena de pequeñas alienaciones y por eso sólo quiere seguir creciendo hacia el centro de la tierra. Sus pies se marean cuando pisan tierra firme y solo quiere remar, prefiere vivir a la deriva que tener el mundo a sus pies, que esperar a que el mundo caiga sobre ella EN PEDAZOS.

Ilustración de El Hombre Invierno www.bagocapitan.blogspot.com

DERECHO AL DELIRIO II

2010-03-20T19:08:00.000+01:00

Y cuando está del todo rota sólo quiere sentir que mereció la pena. Aunque nadie, ni ella misma lo entienda. No busca ni rebusca. No espera ni desespera. Sonríe y recuerda, incluso se le mojan las mejillas. Y sigue sin importarle que nadie lo sepa. Lo único que desearía es sentir como le tiemblan las piernas. Como se retuercen los instantes en su estómago. Como se le empañan los recuerdos. Como cree conocer lo que ahora ya es desconocido. Como arde su cabeza. Y anoche volvió a soñar con la Guerra de los botones, pero si algún día el hielo aprendiera a leer ella querría decirle que ya nunca piensa en él.

fotografía Los Cahorros altos ( Monachil, Granada).

DERECHO AL DELIRIO

2010-03-14T17:02:00.000+01:00

Ansiar perderse en un laberinto no debe ser algo demasiado original. Debe ser como sentirse ventana, sin rejas, de las que no ajustan del todo bien. Poder ser tan transparente como las otras retinas puedan resistir antes de arder. Moverse constantemente y ser ahora y nunca, que la palabra antes ya no parezca tan maldita y pensar en porqué dicen que no hay prisa para vivir, que eso mata. Y perderse debe de ser eso. Sentirse en cada respiración e ir encontrando cosas que te hacen contradecirte y actuar incoherentemente para luego negarlo todo o quizás nada. Ir avanzando y moviendo piedras, subir los peldaños para bajar a la raíz de ese delirio que te mata, deprisa, pero te da la vida. Original o no, que así sea.

Fotografía, Los cahorros ( Monachil, Granada):

ESCAPISMO

2010-03-08T15:09:00.000+01:00

Me estoy quedando en los huesos y no soy la única. A diario nos llenamos la boca y el estómago con palabras como paz, crisis, altermuchascosas y antimuchasotras. Pero no las digerímos. Algunxs incluso nos empachamos. Echamos un suspiro y damos otro paso más hacia no sabes donde, pero lo das. Y es tan extremadamente difícil que hasta resulta fácil irte a dormir sin pensar en la efervescente suerte que tienes por poder decidir cuando cerrar la puerta a la realidad que tanto daño y descontrol onírico te provoca, a diario.

Se me notan las costillas de miedo. De no saber hacia donde vamos. No quiero formar parte de esto. Y esto somos todxs. Y lo hablamos, también a diario. Y escapamos por segundos al hablar sobre ello, al no refugiarnos en la ignoráncia total, al saber que hay cosas por las que vale la pena soñar, que las expectativas continúan siendo desesperantes e inviables. Y escapamos dentro de nosotrxs mismxs, y rozamos un poco más la felicidad por ser capaces, por ser conscientes que somos capaces, que construímos todo eso y lo otro, que aunque nos guste menos también de ello formamos parte. Y ser conscientes de ese formar parte es un gran paso para poder decidir que no quieres formar parte. Y eso para mí es la esperanza que va más allá del verbo esperar, el creer que los huesos sólo pueden ser roídos, que necesitamos alimentarnos de nuevas palabras que vayan de la mano de posibilidades, de acciones.

CARNE Y HUESO

2010-03-03T18:38:00.000+01:00

Sin ganas de poner los pies en el suelo.

Dibujo improvisado en tarde de calma.

CALOR HALOGENO

2010-03-01T23:25:00.000+01:00

Hay tantas maneras de atarse los zapatos como maneras de ver las cosas. Y yo no ceso de enganchar con cola blanca trozos, retales, respiraciones que asumo que construyen el andén por donde ha de pasar el tren que una vez cogí, del que huí y al que quise volver a subir pero ya se había marchado a paradero desconocido. Y lo creo firmemente, y me suelo engañar para poder pegar ojo, con la misma cola blanca.

La desilusión es la distancia entre las expectativas y la realidad. Esperar es sólo alimentar la desilusión. Y las Lunas Llenas fueron preciosas y ahora son diferentes, pero igualmente hermosas.

ENERGÍA RENOVABLE

2010-02-25T02:07:00.000+01:00

Me quiebro, me rompo, me muerdo, me corto, me recompongo, me asusto, me despierto, me irrito, me como, me aliento, me visto, me siento, me despido, me mezclo, me levanto, me lato, me miento, me escucho, me coso, me hablo, me engancho, me escribo, me bato, me incinero, me chupo, me zurzo, me toco, me enchufo, me toco, me corro, me miro, me afino, me emborracho, me envío, me desnudo, me grito, me resfrío, me temo, me pinto, me hago el amor, me electrocuto, me corrompo. Y aún así creo que no me conozco lo suficiente para saber quién vive tras ese pronombre.

NOCHES DE ENERO

2010-02-10T01:22:00.000+01:00

Acumulo mitades de pensamientos, sensaciones, respiraciones en una libreta sin margenes. Delirios convertidos en palabras hilvanadas con más palabras sinónimos de crisis. Yuxtapuestas cada vez que salto. Subordinadas, que no dicen nada que sólo aullan. Deliran. Tu delirio ensimismado, entusiasmado. Palabras siempre escortadas por los más fieles estorninos como si del Infierno de Dante se tratase. Me pongo a sus pies y entro en su juego. Las palabras que son, están, parecen, perecen...padecen. Palabras-ojos. Paredes-miradas. Sueños de noches de enero. Pero al fin y al cabo que más da si, como dice Woody Allen, "Whatever works".

Fotografía, acuarela sobre pared en mi habitación temporal.

Burn to Shine

2010-02-02T18:12:00.000+01:00

Cada mañana se propone dejar de llorar a la sinrazón. Dejar correr en libertad el veneno fluyendo por su cuerpo, por sus venas, sus inspiraciones y espiraciones. (Des)atraparse aunque continúe viviendo colgada de esa tubería que sigue dejando humedades en las paredes. Descalza. Con las uñas en punta. Sin y con piel de gallina. Dentro o casi fuera, de forma rítmica. Jodidamente sonriente. Los cafés cada día más solitarios y con más sabor a realidad. Deja entrar en su mundo a los que se han dejado la máscara en casa. Siendo un escalofrío en el paladar de quien escucha con los ojos bien abiertos. Desvirgando el papel sin remordimientos por la falta de métrica. Ojalá nunca se borre lo que aún no ha escrito.

Fotografía, cigarrillo ahogado en calles granadinas.

2010-01-30T11:45:00.001+01:00

Tengo el paladar oxidado de no recordar a qué saben. Me chirría el corazón cada vez que despierto de un sueño en el que nos hemos vuelto a cruzar. Barajo las opciones y los delirios. El oasis se ha secado y me han crecido bigotes felinos cuando pienso en volver a marcar ese 6...ya no recuerdo cómo seguía el número de teléfono y es el primer indicio de tu olvido. Desayuno aire contaminado cada mañana y los días son cada vez más cortos. Me duermo tardíamente a la espera de alguna confusión que me haga sentirme más viva. Construyo paredes con materiales del pasado y los dejo a medio acabar, repletos de ojos que no ven, sólo perecen abiertos. Escucho cómo se podría construir un hogar en una canción de Cinematic Orchestra, y el cerebro scratchea mentiras oníricas. Rondan por mi cabeza pensamientos de cartón con los que construyo muros. Tengo sueños que humedecen mis entrañas que se arañan entre ellas a ver quien teje más rápido la felicidad ficticia. La vida consciente o el sueño real. Me siento en la silla que cuelga del techo con un reloj de arena dibujado en la frente. Tempus fugit. ¿ Y si no fuéramos más que un instante recordado eternamente?

Fotografía, Mimbres en Plaza Trinidad, Granada.

Musicalmente extasiada

2010-01-26T22:48:00.000+01:00

Seguir rodando sin parar aunque la silla que cuelga del techo cada vez sea más trémula. Más carnaza de la incomprensión, del sin sentido que acaricia mis ojos cavernosos. Aproximarse a algo que al tocar con las yemas de los dedos se difumina entre los naranjos disfrazados de castaños. Alumbrada, descosida, manchas de color rojo por dentro. Ideas felinas. Ahora siempre es nunca. Me está matando el 3 x 4 y la compota de tabaco rubio sin afluentes.

Fotografía: rincón de Granada, al lado de San Agustín.

Itinerante punto zero

2010-01-20T00:10:00.000+01:00

" Qué pocos de nosotros sabemos disfrutar de ese don universal que es el silencio. Quizá porque no se compra . Los ricos compran RUIDO. Nuestra alma se deleita con los silencios de la naturaleza, que no se niegan a quienes los buscan. "

Me quedo con estas palabras de Charles Chaplin ( -My Trip abroad- 1922 New York ) que hoy han zurzido una mueca en mí.

Lila dit ça (Lila dice)

2010-01-12T01:05:00.000+01:00

Dirigida por Ziad Doueiri , Francia ( 2004) 89 min.

No es la película con la que más he disfrutado estas últimas horas de frío pero consigue su propósito. Entretenida e interesante, con algunos toques originales para hablar del pudor y el sexo.

Nylon smile

2009-12-31T13:15:00.000+01:00

Dicen que en el riesgo está el placer. Feliz entrada a la boca del pelícano a todos y todas.
Ilustración por el grande Quentin Blake.

Lights behind windows

2009-12-30T13:29:00.000+01:00

Puede que haya cantado mil ochenta veces que mi vientre es el mejor lugar donde encontrarme, que me peine siempre desafiando a la ley de la gravedad o que ni siquiera lo haga, que me esconda detrás de nada para huir del todo, que el pie derecho siempre camine al lado del izquierdo y que nunca hayan cruzado palabra, que me excite con el olor de tierra mojada, que odie la ropa interior con costuras, que el rechinar de una puerta me haga reír o que insista en dos azucarillos mínimo en cada taza de café. Pero nunca he dudado que si perforas una semilla esta no crecerá jamás.

En la imagen, árbol que gobernaba la placeta de la cruz donde vivo en Granada.

Spying glass

2009-12-29T15:28:00.000+01:00

Se busca al sombrerero

2009-12-29T13:07:00.000+01:00

El vientre se convierte en reloj, a veces de arena otras de agua. Entrar en el cuento para salir de la realidad. Oyendo los murmullos de ojalás, y si's o quizás. Atascando tuberías con elencos de colores tan ácidos que queman la retina. Ni entre sábanas blancas satén ni con picardía descosida, no se puede evitar. I Feel just like a child (*) es la banda sonora elegida y hasta el último punzante acorde será el mapa de la memoria de hoy, mañana, ¡basta!.

Escribo para mantener el calor, para no dejar en cubiteras sensaciones de antaño...y la duda me acolcha cada nochedíanoche. Rompiendo los esquemas de la buena métrica sin ningún tipo de remordimiento, te tenía abandonado.

Loco o no, se busca, lo busco hecho de tiempo hecho de espacio, despacio.

(*) Devendra Banhart en la imagen.

La Vetusta Morla

2009-10-21T01:20:00.000+02:00

El otro día asistí a un Cabaré donde durante dos cortas y mágicas horas ,pude deleitar a mi alma con el arte de diferentes artistas llegados de todo el mundo: clowns, músicos de blues, acróbatas peludas, malabaristas, camareros sacados de una noche del Halloween más yanqui... hasta barrenderos que con su escoba provocaban un repiqueteo acompasado en los tacones de las bailaoras al más puro estilo andalú. En aquellos instantes comprendí la levedad de mi ser/estar/parecer. Mantuve la conciencia durante todo ese tiempo en un diván y sin escuchar las mentiras de la razón, dejando al libre albedrío mis emociones, entendí todo lo que no he entendido estos últimos meses. Como dice la canción, yo tampoco soy capaz de relativizar la puta rabia que me das ( Oníric). Desde mi ventana granadína viajo cada día un poco. Pero todo son palabras, ahora que confiar se hace más difícil y que ya no necesito mucho de lo que antes me daba cuerda, ni llamadas ni espejos tornasolados con post-it's enganchados. Las trampas de la semántica, todo aquello que quería transformar en verbos y adjetivos para llegar más allá del puro hedonismo. Demasiadas entregas en diferentes fascículos, como cuando te olvidas de comprar uno y la colección ya no tiene sentido alguno. Puedes perseguir esa obra inédita por todo el mundo, ver las manos por las que ha pasado, seguirle el rastro, idealizarla...y quizá nunca más hallarla.
Mi Vetusta Morla, mi historia que parecía interminable acabó dentro de mi hace algunos días. Dolorosamente, inteligible, apagando la luz, sin fuerza y con las palabras tristeza/ difícil/ hielo/ ignorancia como entradas en la biblioteca de la memoria.
Pero aún así, nadie tuvo la culpa...